Pierre Adrian  est né le  29  juin 1991,  écrivain sensible et passionné de vélo. Il publie son premier livre en 2015« La Piste Pasolini », récit de voyage initiatique sur les traces du poète et cinéaste italien, pour lequel il reçoit le Prix des Deux-Magots et le Prix François-Mauriac de l’Académie française.  Suivi par 6 autres livres depuis.

Un article de Presse. Une chronique, et voilà encore Choisel à l'honneur.

"L’HIVER À CHOISEL"   de Pierre Adrian.

Je ne me lasse pas de cet endroit,

peut-être le plus beau village qui soit

aux portes de Paris.

Il n’y a rien, et tout est là.

Ci-dessous son récit : "L’hiver à Choisel", en date du 10 décembre 2024.

Ma dernière sortie en vallée de Chevreuse remonte au mois de novembre. Quand je rentre à Paris, où un autre vélo m’attend, c’est en Chevreuse que je pars rouler, seul, sur les routes que je fréquente depuis l’adolescence. En hiver, la vallée est un monde hostile et froid, rude, austère. Une fois traversée la banlieue, la sortie en Chevreuse devient une expédition polaire dans un monde sans couleurs, et je préférerais boire un chocolat chaud devant la cheminé d’une des coquettes maisons en meulière plutôt que de pédaler contre le vent. On voit à travers les forêts comme si la nature était en ruines. La route est monotone. Par endroits, elle ne sèchera plus avant les premiers jours de printemps. Les cyclistes que je croise, le visage enfoui sous leur passe-montagne ressemblent à des brigands en perdition. Quand je sors en Chevreuse, quel que soit mon itinéraire, je passe par Choisel. Je rentre dans le village, le plus souvent par la descente d’Herbouvilliers, et fais le tour de la place : son église en  pierre ocre, son monument aux morts, sa mairie, la terrasse de l’auberge, le lavoir en bas…  

Un peu plus loin, je n’oublie pas d’aller saluer le portail vert du presbytère où vécut Michel Tournier. Il est enterré dans le cimetière, en contre-haut, et sur sa tombe on peut lire l’épitaphe qu’il avait soigneusement préparée avant sa mort. Il la lisait volontiers à ceux qui venaient le voir : « Je t’ai adorée, tu me l’as rendu au centuple. Merci la vie. »

Michel Tournier est mort en janvier, il y a neuf ans. Presque centenaire, après une vie aussi épaisse que ses romans, il s’ennuyait dans cette petite maison de Choisel, parfaite comme dans un dessin d’enfant. Quelques mois avant sa disparition, je m’étais enfin décidé à le visiter. 

Il marchait difficilement, tassé sur sa canne. Des piles de livres jonchaient le sol en moquette. On se rendit dans le bureau où il écrivait, face au jardin. Il me lut des passages de son journal extime. Je les avais notés sur un carnet. Cet extrait, entre autres : « 1er janvier : vertige devant le vide de l’année qui s’annonce. » 

J’ai repensé à Michel Tournier, ces derniers temps, car je vis loin de Choisel, qui est pour moi une idée précise de la France en hiver, et parce que les éditions Gallimard ont sorti à la fin de l’automne deux inédits de cet écrivain dont je crains hélas qu’il ne finisse par être un peu oublié. Les Fausses Fenêtres sont sa première fiction, jamais publiée de son vivant et dans laquelle on explore l’univers si singulier de Tournier où se mêlent intuitions philosophiques et grands récits initiatiques. Les deux premières phrases de la quatrième de couverture donnent le ton de cet étrange roman pour happy few : « Nicolas vit au château de Montmort, au milieu des fantômes de ses ancêtres. Il partage son temps entre la bibliothèque et le grand parc, orné d’une statue de faune. » 

 En revanche, dans L’invention de l’écrivain par lui-même, on se plonge dans la correspondance de Michel Tournier avec son ami de toujours, l’Allemand Hellmut Waller. De 1962 à 2012, on suit à travers ces lettres la longue carrière d’un écrivain, Vendredi, Le Roi des aulnes, Les météores,  ses « enfants à naître », sa passion pour la photographie et ses reportages avec Boubat*, ses projets de traduction, l’Allemagne, les innombrables voyages d’un ermite qui n’en était pas vraiment un, la naissance d’un écrivain primé et la vieillesse d’un homme isolé. « 24 décembre : je m’ennuie. J’ai froid. Je suis vieux », m’avait-il lu chez lui il y a dix ans. Les lettres sont le plus souvent rédigées depuis Choisel, et c’est ce qui me touche le plus, ces quelques lignes par lesquelles il plante le petit décor qui l’entoure, les quatre saisons en Chevreuse, l’apparition des crocus, le premier chant du rossignol, les gelées féroces de l’hiver au presbytère. Il raconte qu’un jour le mur du cimetière s’est écroulé dans le jardin. Michel Tournier avait une autre voisine, plus gaie. C’était une femme élégante et belle, une actrice. Elle s’appelait Ingrid Bergman. 

Je rêve encore, en secret, d’acheter le presbytère de Choisel. Je ne lasse pas de cet endroit, peut-être le plus beau village qui soit aux portes de Paris. Il n’y a rien, et tout est là.  Quand je vais rouler dans la vallée, je descends rarement de mon vélo pour me recueillir sur sa tombe, mais je jette toujours un regard affectueux devant le portail de cette maison où vivent d’autres gens. Alors me vient en tête cette phrase qui n’a rien à voir avec lui mais qui a tellement de sens ici : « Le presbytère n’a rien perdu de son charme, ni le jardin de son éclat… »

* Édouard Boubat, photographe français.

Pierre Adrian vit à Rome depuis 2021.
 
Lors de notre dernier échange de mail en date du 4 février 2025 - Pierre Adrian a accepté la publication de sa chronique sur notre site internet et dans le bulletin municipal de Choisel.
"Les Échos de Choisel" N°81 de février 2025. 

 

Son petit conseil : que je vous transmets pour application.

Bonne lecture de mes œuvres complètes (rires dans la salle),  et belle fin d’hiver à Choisel.

                                                                    Amicalement,
                                                     Pierre